A algunos les gusta la poesía

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.

Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.

La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una insegura respuesta
se ha dado a esa pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.

WISLAWA SZYMBORSKA
(Traducción de Gerardo Beltrán, David A. Carrión Sánchez y Abel A. Murcia Soriano).


Me encanta la sopa de fideos, la vieja bufanda, los cumplidos y, cómo no, la poesía.

=)

De momento

Una canción preciosa de la película "¿Por qué se frotan las patitas?"

Por Los Aslandticos y Tomatito.

De momento... La vida pasa de momento...

Jane Austen, rechazada.

Advertencia:

Esto puede herir la sensibilidad de literatos, personas con un mínimo de neuronas en el cerebro y, sobre todo, admiradores de Jane Austen.

Personas con el corazón sensible, absténganse.
No nos hacemos responsables de lo que esta noticia pueda desencadenar. Recuerden: en caso de emergencia, 061. Tengan el teléfono a mano.

Pues bien, el caso es que David Lassman, un británico de 43 años residente en Bath y director del Festival Jane Austen de Bath, cansado de mandar su novela a distintas editoriales y recibir siempre un "no" por respuesta, decidió comprobar el nivel de las editoriales inglesas. Hizo una selección de capítulos de las tres primeras novelas de Jane Austen, La abadía de Northanger (1798), Orgullo y prejuicio (1813) y Persuasión (1818), los agrupó bajo el título Primeras impresiones, y los mandó a 18 editoriales, entre ellas algunas tan importantes como Penguin, Random House o Christopher Little (editorial que publica Harry Potter).
Lo hizo dejando varias pistas: agrupó los capítulos bajo el título Primeras impresiones, título con que se publicó por primera vez Orgullo y prejuicio, y firmó con el pseudónimo "Alison Laydee", parecido al que Jane Austen utilizó durante sus primeros años como escritora (A. Lady).
Las respuestas no se hicieron esperar: 15 de los 18 agentes respondieron: "Es un libro interesante y su lectura ha resultado genial, pero no estamos interesados". Sólo Alex Bowler, agente de Jonathan Cape, descubrió el plagio.

"Sabía por experiencia propia que publicar una novela era difícil", bromea Lassman, "pero no era capaz de imaginarme que incluso a Austen le resultase tan complicado".

En fin, éste es el panorama: las editoriales inglesas no reconocen a Jane Austen. No les gusta, ni siquiera. La rechazan. "No estamos interesados".
No me extraña que se publique tanta palabra sobrante, que se malgasten tantos árboles para no decir absolutamente nada... Es triste. La de novelas buenísimas que nos debemos estar perdiendo porque se publican, en su lugar, miles de libros de autoayuda, publicidad encubierta, noveluchas históricas y similares. Ya no hay espacio para Jane Austen. No vende. No mueve dinero. "No estamos interesados". Ellos deciden lo que publican, y nosotros leemos lo que publican. ¿Cómo saben que no interesa Jane Austen? Si sólo publican libros malos, si sólo dan series malas por la tele, si sólo estrenan películas chorras para mentes atontadas porque creen que es eso lo que vende, ¿cómo acabaremos? ¿Por qué no hacen lo contrario? No creo que nadie dejara de consumir porque sólo hubiera cosas excelsas en el mercado. Sería una prueba interesante.

Fuente: El País.
Alucinante.

P.D: recuerda un poco al caso del violinista...

El arte a través de la mujer o la mujer a través del arte

¡¡A gozar con este video!!!
No puedo dejar de mirarlo.Me encanta ir reconociendo autores, cuadros, estilos...

500 años de arte occidental en 4 minutos

Este también es bueno, aunque algo inquietante.
¿Cual preferís?

Reflexiones post-lisistrata

¿Por qué la prensa sólo destaca lo peor? ¿Quién ha decidido que lo bueno no nos interesa y no vende? ¿Por qué este empeño en asustarnos con todo?
Si viviéramos encerrados en casa y sólo nos enterásemos de lo que ocurre en el mundo exterior a través de la prensa, decidiríamos seguir entre nuestras "seguras" 4 paredes. Que si las medusas, que si la mosca negra y el mosquito tigre, que si horribles enfermedades transmitidas por los alimentos que más nos gustan...Por no hablar de pandemias que se anuncian con años de anticipación (vease el caso de la gripe aviar, etc)
Viene todo esto a cuento de que, según la opinión periodística , los institutos y toda la enseñanza pública en general parecen haberse degradado por completo. Los estudiantes no sólo no aprenden nada sino que, encima, padecen acoso ("bullying"), peleas entre bandas y todos los tipos de violencia imaginables. No es de extrañar que un padre se lo piense muy mucho antes de enviar a su retoño a uno de estos antros.
Sin embargo, como madre de dos adolescentes que van felices al instituto y que, además, aprenden, me da rabia que el trabajo de los profesores se valore tan poco y que sólo se destaque, magnificándolo, todo aquello negativo que ocurra en las aulas.
No niego que en los institutos haya violencia. Sin duda la hay, pero no más que en el resto de la sociedad.
¿Y que tendrá que ver todo esto con Lisistrata?
Pues, nada. Sencillamente que el otro día acudí al Teatre Nacional de Catalunya a ver a la hija de unos amigos que, como tantos jóvenes estudiantes catalanes, participaba (no como espectadora sino como parte activa: miembro del coro) en el programa Opera en secundaria.
El resultado fue una gozada de la que solamente nos hemos enterado ( por supuesto los medios de comunicación no han dicho nada) los familiares de los participantes.

LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

WISLAWA SZYMBORSKA

(Versión de Abel A. Murcia)


Es genial, genial, genial, genial...

Aprendiendo a amar el jazz

Día: 20 de junio de 2007
Lugar: Sala de actos del Colegio de Farmacéuticos de Barcelona
Conferenciante: Ricard Gili, trompetista de La Locomotora Negra
Público: 222 personas
Motivo de la convocatoria: "De Nova Orleans a Barcelona. Un recorregut per la història del Jazz"
Resultado: 222 personas felices, disfrutando de la música, comprendiendo la música, viviendo la música y con ganas de más música.
Gracias a:
- Julian Vaughan: por ser un batería enorme y por enseñarnos que el blues es la vida y que la vida es blues.
- Nono Fernández: su contrabajo y su sonrisa fueron un bálsamo para el auditorio.
- Ricard Gili: con su arte, energía y sentido del humor, supo transmitir su entusiasmo y amor al jazz a los asistentes hasta convertir en "negros" incluso a los "blancos más recalcitrantes".

Que sabio es este taxista...(de ni libre ni ocupado)

14 Junio 2007
El buen virus
- Me lleva a... ¡un momento!. Esa canción...
- Bohemian Rhapsody, de Queen.
- Es... buenísima, tío. ¿Podrías subirla un poco?
El tipo cerró la puerta con entusiasmo. La canción no había hecho más que empezar, con esos acordes lentos, suaves y empalagosos de cualquier balada al uso.
- Por cierto, no te he dicho dónde vamos: calle San Bernardo, a la altura de Noviciado.
- Bien... - dije iniciando la marcha.
- Eh... perdona... ¿podrías subir el volúmen un poco más?.
Tras atender con gusto su petición, nos dispusimos a escuchar en silencio, acompañando la música con tímidos movimientos de cabeza mientras cada uno interpretaba a Freddy Mercury para sus adentros. Un par de estrofas después, in crescendo, comenzamos a mover los labios susurrando su letra.
Segun cambió el ritmo de la canción, el usuario (algo más confiado) comenzó a seguir el compás golpeando la mano contra su pierna. Luego le siguió una nueva parte vocal, y aquellos susurros se convirtieron en voces cantadas a pleno pulmón...
Reconozco que su entusiasmo me llevó a cantar con él con tal compenetración que acabamos interpretando el siguiente duetto:
Usuario: ¡Galileo!
Taxista (osea, yo): ¡Galileo!
Usuario: ¡Galileo!
Taxista: ¡Galileo!
Usuario: ¡Galileo figaro...!
Ambos: Magnifico-o-o-o-o... (esta parte nos salió un poco mal).
Usuario: I'm just a poor boy and nobody loves me
Taxista: He's just a poor boy from a poor family
Ambos: Spare him his life from this monstrosity.
Vamos, cual Mundo de Wayne... Esta anécdota me ha llevado a otra de tantas reflexiones simpulso:
No necesito ganar las próximas Elecciones Generales, ni dirigir una gran ONG para cambiar el mundo. Soy taxista, y eso me basta para arrancarle una sonrisa a una media de veinte usuarios diarios. Si al bajar de mi taxi mantienen esa sonrisa hasta llegar a su oficina, o a su casa, entonces habré cumplido mi objetivo: el virus se extenderá según el llamado Efecto Mariposa.
Pero mi revolución altruista aun puede llegar mucho más lejos: cuando un usuario se baja de mi taxi en el Aeropuerto con esa sonrisa en la boca, su mueca viajará (en business o en clase turista, no importa) al otro lado del planeta, extendiendo así el virus a cualquier punto del planeta, sin siquiera ser detectado por ningún arco de seguridad.
Los Políticos más influyentes podrían, si quisieran, extender este virus en directo a millones de personas a través de cualquier medio de comunicación. Yo, sin embargo, lo extiendo más despacio; tampoco tengo prisa….
La idea no es mía. Ya lo dijo Arquímedes allá por el año 250 antes de Cristo: “Dame un taxi de apoyo, y moveré el mundo”.

EL VIAJE DEFINITIVO

…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.


Juan Ramón Jiménez.

Tu ja no hi ets i floriran les roses...

Em costa imaginar-te absent per sempre.
Tants de records de tu se m'acumulen
que ni deixen espai a la tristesa
i et visc intensament sense tenir-te.
No vull parlar-te amb veu melangiosa,
la teva mort no em crema les entranyes,
ni m'angoixa ni em lleva el goig de viure;
em dol saber que no podrem partir-nos
mai més el pa, ni fer-nos companyia;
però d'aquest dolor en trec la força
per escriure aquests mots i recordar-te.

Més tenaçment que mai, m'esforço a créixer
sabent que tu creixes amb mi: projectes,
il.lusions, desigs, prenen volada
per tu i amb tu, per molt distants que et siguin,
i amb tu i per tu somnio d'acomplir-los.
Te'm fas present en les petites coses
i és en elles que et penso i que t'evoco,
segur com mai que l'única esperança
de sobreviure es estimar amb prou força
per convertir tot el que fem en vida
i acréixer l'esperança i la bellesa.

Tu ja no hi ets i floriran les roses,
maduraran els blats i el vent tal volta
desvetllarà secretes melodies;
tu ja no hi ets i el temps ara em transcorre
entre el record de tu, que m'acompanyes,
i aquell esforç, que prou que coneixes,
de persistir quan res no ens és propici.

Des d'aquests mots molt tendrament et penso
mentre la tarda suaument declina.
Tots els colors proclamen vida nova
i jo la visc, i en tu se'm representa
sorprenentment vibrant i harmoniosa.
No tornaràs mai més, però perdures
en les coses i en mi de tal manera
que em costa imaginar-te absent per sempre.

Miquel Martí i Pol

Llibre d'absències

Nora, The Piano-Playing Cat - There's a sequel too!

Pero que feeling tiene este gato...

Katherine Mansfield, una autora para disfrutar leyéndola

Katherine Mansfield

Confieso (y es imperdonable) que acabo de descubrir a esta autora gracias al librito que venía con el periódico del 1 de mayo (al módico precio de 0,90€) Se llama "Fiesta en el jardín" y, además de éste, trae otros dos relatos:" En la bahía" y "La señorita Brill". Sólo puedo decir que me ha encantado y que, a partir de ahora, procuraré leer todo lo que pueda de Katherine Mansfield, aunque me temo que no será mucho, pues murió muy joven.

He aquí lo que he averiguado sobre Katherine Mansfield (seudónimo de Katherine Beauchamp):

Nació el 14 de octubre de 1888 en Wellington (Nueva Zelanda) y murió el 9 de enero de 1923.

Siendo muy joven se trasladó a Europa, donde conoció a John Middleton Murry con quien se casó. En 1917 contrajo tuberculosis por lo que estuvo internada en varios sanatorios lo cual le permitió conocer a otros escritores como D.H. Lawrence y Virginia Woolf. Más tarde se unió a la comunidad George Gurdjeff (también conocida como Instituto para el desarrollo armonioso del ser humano) al sur de Paris, donde murió en 1923. Está enterrada en Fontainebleau.

Para terminar, aquí está lo que, sobre Katherine Mansfield, escribió Virginia Woolf:

Una Mente Tremendamente Sensible

Por Virginia Woolf

Collected Essays, I

Middleton Murry dice que los más notables escritores ingleses de relatos cortos están de acuerdo en admitir que Katherine Mansfield era una narradora hors concours (fuera de concurso). Nadie la ha superado y ningún crítico ha sido capaz de definir cuál era su especial cualidad. De todos modos el lector de su diario no tiene porqué preocuparse por tales cuestiones. Lo que nos interesa en el diario no es la calidad de su escritura ni el grado de su fama, sino el espectáculo de una mente -una mente tremendamente sensible- que recibe, una tras otra, las azarosas impresiones de ocho años de su vida. Su diario fue una compañía mística.

"Acércate, tú, invisible, desconocido, hablemos los dos juntos", dice al iniciar un nuevo volumen. En el diario, Katherine Mansfield fue anotando hechos -el tiempo, un compromiso-; pergeñó escenas; analizó su propio carácter; describió una paloma, un sueño o una conversación; no podía haber nada más fragmentario, más privado. Tenemos la impresión de estar contemplando una mente que se halla a solas consigo misma; una mente que piensa tan poco en un público que de vez en cuando recurre a una especie de taquigrafía particular, o tal como acostumbra hacer el pensamiento en su soledad, se divide en dos y habla consigo mismo.

Katherine Mansfield habla de Katherine Mansfield.Pero en cuanto todos esos retazos empiezan a acumularse nos encontramos dándoles una dirección, o, más probablemente, recibiéndola de la propia Katherine Mansfield. ¿Desde qué ángulo está contemplando la vida mientras permanece ahí, sentada, tremendamente sensible, registrando una tras otra todas esas variadas impresiones?

Katherine Mansfield es escritora, una escritora nata. Todo cuanto experimenta, oye o ve no es fragmentario y disperso, sino que pertenece unitariamente a la escritura. A veces encontramos un apunte destinado directamente a ser una narración. "Cuando escriba sobre el violín debo recordar ese modo de subir levemente y de hundirse lastimeramente; el modo como busca", anota. O bien, "Lumbago. Es algo muy extraño. Tan inesperado, tan doloroso; debo recordarlo cuando escriba sobre un viejo. El gesto de levantarse, la pausa, la expresión enfurecida, y, cómo, por la noche, en la cama, uno tiene la impresión de quedar confinado"...Otras veces es el instante fugaz el que, de repente, cobra significación, y se apresura a esbozarlo, como si quisiera preservarlo. "Llueve, pero el aire es suave, cálido, humoso. Grandes goterones caen salpicando las lánguidas hojas, las flores del tabaco se doblan. De pronto se oyen unos crujidos en la hiedra.""Wingly viene del jardín vecino; salta la cerca. Y delicadamente, levantando las patitas, irguiendo las orejas, temeroso de que la gran ola le alcance, sale chapoteando del lago de hierba verde." La monjita de Nazareth "mostrando sus pálidas encías y sus grandes dientes descoloridos" pidiendo caridad. El perro flacucho, tan esquelético que su cuerpo parece "una caja sostenida por patas de palo", corre calle abajo. En cierto sentido, Katherine Mansfield siente que el perro es la calle. Y en todos estos fragmentos creemos hallarnos en medio de narraciones inacabadas; aquí vislumbramos un principio, allá un fin. Sólo necesitan un lazo de palabras para que queden listas.Pero el diario también es tan privado y tan instintivo que permite que de la persona que escribe brote otra personalidad que permanece algo alejada, contemplándola mientras escribe. La persona que escribía era una persona rara; a veces no había nada que la pudiese hacer escribir. "Hay tanto que hacer y hago tan poco. Aquí la vida casi sería perfecta si siempre que pretendo trabajar lo hiciese de verdad. Fíjate en los cuentos y cuentos que sólo esperan un toque... Mañana. Pero fíjate en esta mañana, por ejemplo. No tengo ganas de escribir nada. Hace un día gris, plomizo, triste. Los cuentos parecen algo irreal, algo que no vale la pena escribir. No quiero escribir; quiero vivir. ¿Y qué quieres decir con eso? No resulta fácil explicarlo. ¡Ves, ya volvemos a estar en lo mismo!"Efectivamente, ¿qué quiere decir con eso? Nadie ha sentido con mayor seriedad que ella la importancia de escribir. En todas las páginas del diario, a pesar de ser instintivas, rápidas, su actitud hacia su obra es admirable, sana, cáustica y austera. No hay chismorreos literarios; ni vanidad; ni celos. Aunque durante los últimos años de su vida debió tener conciencia de su éxito, no hay la menor alusión al respecto. Sus propios comentarios a su obra siempre son penetrantes y despreciativos. Sus narraciones necesitaban riqueza y profundidad; y sólo estaba "rozando la superficie, nada más". Pero escribir, la simple expresión adecuada y sensible de las cosas, no basta. La escritura se basa en algo inexpresado; y ese algo debe ser sólido y entero. Bajo la presión desesperada de su acuciante enfermedad, Katherine Mansfield emprendió una búsqueda curiosa y ardua, de la cual sólo tenemos algunos destellos, y éstos difíciles de interpretar, en pos de la cristalina nitidez que se precisa para escribir auténticamente. "De un ser desunido no puede surgir nada de valor", escribió. Hay que tener un yo sano. Tras cinco años de lucha abandonó la búsqueda de la salud física sin desesperación, pensando que su enfermedad era espiritual y que no encontraría remedio en ningún tratamiento físico, sino en alguna "fraternidad espiritual", como la de Fontainebleau, en donde pasó los últimos meses de su vida. Pero antes de abandonar escribió un resumen de su posición, el resumen que pone punto final al diario.Escribió que quería tener salud; pero ¿qué quería decir con esa palabra? "Por salud", escribió, "entiendo el poder llevar una vida plena, adulta, vivaz, el poder respirar en estrecho contacto con lo que amo: la tierra y sus encantos, el mar, el sol... Y también quiero trabajar. ¿En qué? Quiero vivir de un modo que pueda trabajar con las manos, el sentimiento y la cabeza. Quiero un jardín, una casita, la hierba, animales, libros, cuadros, música. Y que de todo eso, como expresión de todo ello, surja mi escritura. (Aunque tal vez esté escribiendo sobre cocheros, eso no importa.)" El diario concluye con las palabras "Todo va bien." Y, puesto que Katherine Mansfield murió al cabo de tres meses, resulta tentador pensar que esas palabras venían a ser una conclusión lograda, a causa de su enfermedad y de la intensidad de su propia naturaleza, a una edad en que la mayoría de nosotros revoloteamos fácilmente entre esas apariencias e impresiones, esas diversiones y sensaciones, que nadie ha armado tanto como ella.

F A L L I N G W A T E R

Había una vez un niño enamorado de una cascada: se pasaba las tardes jugando en ella. Pero el niño se hizo mayor, y empezó a trabajar, y ya no tenía tiempo ni edad de ir a jugar a la cascada (aunque, siempre que podía, pensaba en ella: la recordaba como un lugar muy feliz, su pequeño paraíso). No tenía tiempo ni edad, pero tenía dinero. Y, con el dinero, que no compra la felicidad pero sí los sueños de infancia, encargó a Frank Lloyd Wright que le construyera una casa sobre la cascada -SU cascada-.
Así nació FallingWater, la casa sobre la cascada.

¿Cómo se pinta un rayo de sol?

Éste es el cuadro que más me gustó en la exposició de Hammershoi.

Las cuatro habitaciones

Abre la puerta del silencio.

Franquea el tiempo gris,

las salas grises,

esa infinitud de puertas

que no llevan a ninguna parte...


Al otro lado encontrarás otra puerta

blanca.

(Está abierta, ¿no la ves?).



No, no es un juego de espejismos.



Si la cruzas llegarás

-tal vez no, quién lo sabe-

a otro silencio gris,

a otra soledad cerrada.









Cuadro: Las cuatro habitaciones - Hammershoi.


Hoy hemos ido a una exposición preciosa... Llena de puertas, laberintos, grises, silencios, ARTE... Todo allí era arte. Os la recomiendo, aunque ya quedan pocos días (se acaba el 1 de mayo). Sencillamente perfecta.

(Susi, te dejo a ti comentar el resto... O tal vez mañana).

¡Un abrazo sin grises!

Del fontanero y sus consejos

Antecedentes:
La vecina del 2º2ª descubre una mancha de humedad en el techo del baño y me lo comunica a mi (3º 2ª). Todos los indicios apuntan a una fuga en el desagüe de la bañera del 3º 2ª. Avisado el fontanero y, tras examinar detenidamente el baño (especialmente un tubo de desagüe de PVC totalmente corroído que sale del sumidero de la bañera) confirma el diágnostico. Hay que cambiar dicho tubo.
Diálogo:
Fontanero: -¿No habrá usado sosa cáustica o salfumán?
Servidora: -Jamás
Fontanero: -¿Con qué desatasca usted la bañera?
Servidora: (humildemente y algo insegura) -Bueno, pues...un chorrito de lejía de vez en cuando.
Fontanero: (con aire de reprobación en la voz y la mirada) -Mal, muy mal. No deben usarse líquidos corrosivos.
Servidora: -¿¿¿Cómo desembozo, pues???
Fontanero: (y como si fuera lo más natural del mundo) -Con Cocacola. Es el mejor desatascador que existe.

Así, pues, añadamos la Cocacola a la lista de productos de limpieza alternativos :
-Té, para fregar el parquet, siempre con el mocho muy escurrido.
-Vinagre, para las manchas de cal, limpiacristales, abrillantador, limpieza en general...(es como la panacea en los remedios del hogar)
-Leche, para las manchas de bolígrafo en la ropa (se atenúan, se extienden y finalmente desaparecen)
-Sal común, como desincrustante (se espolvorea sobre la superficie a tratar y se frota con un estropajo)

Todo lo anterior lo utilizo con asiduidad y prometo que funciona.
¿Alguien puede añadir algún nuevo elemento a esta lista?

Balance de Sant Jordi

Sant Jordi ya se fue y tras su paso nos dejó:

• 8 rosas (de las cuales se han abierto 2)

• 1 premio literario (del ayuntamiento de Sant Just, para Irene)

• 4 libros dedicados (por Manuel Rivas, Albert Sánchez Piñol, y Care Santos: esta última,2)

• 5 libros nuevos:
• -"Desapariciones" (de Paul Auster, en edición bilingüe; es poesía)
• -"Si menges una llimona sense fer ganyotes (de Sergi Pàmies)
• -"Las ovejas de Glennkill" (novela de misterio en la que un rebaño de ovejas investiga un crimen a lo Agatha Christie)
• -"Los libros arden mal" (de Manuel Rivas)
• -"La muerte de Venus (de Care Santos)

• 3 libros que faltó comprar:
• - "El quinto en discordia" (novela negra que ha obtenido el premio de los libreros)
• - "Antología de Walt Whitman" (en edición bilingüe)
• - "Una noche de perros" (novela negra escrita por nuestro queridísimo Dr House o, mejor dicho, Hugh Laurie)

Esas esperas inquietantes

Paredes blancas
sillas azules
batas blancas
silencio
un reloj
angustia
se abre la puerta
bata blanca
puede irse
todo es correcto
suspiro
silencio
brisa fresca
cielo azul

Más sobre Wislawa

ESCRIBIENDO EL CURRÍCULUM

¿Qué hay que hacer?
Presentar una instancia y adjuntar el curriculum.

Sea cual fuere el tiempo de una vida
el curriculum debe ser breve.

Se ruega ser conciso y seleccionar los datos,
convertir paisajes en direcciones
y recuerdos confusos en fechas concretas.

De todos los amores basta con el conyugal,
los hijos: sólo los nacidos.

Importa quién te conoce, no a quiénes conozcas.
Viajes, sólo al extranjero.
Militancia en qué, pero no por qué.
Condecoraciones sin mencionar a qué méritos.

Escribe como si jamás hubieras dialogado contigo mismo
y hubieras impuesto entre tú y tú la debida distancia.

Deja en blanco perros, gatos y pájaros,
bagatelas cargadas de recuerdos, amigos y sueños.

Importa el precio, no el valor.
Interesa el título, no el contenido.
El número del calzado, no hacia dónde va
quien se supone que eres.

Adjuntar una fotografía con la oreja visible:
lo que cuenta es su forma, no lo que oye.
¿Qué oye?
El fragor de las trituradoras de papel.

Wislawa Szymborska