Aquí... un hombre.

Aquí, Madrid, mil novecientos
Cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
Ávido de domingos luminosos,
Caminando hacia marzo paso a paso,
Hacia el marzo del viento y de los rojos
Horizontes –y la reciente primavera
Ya en la frontera del abril lluvioso...-

Aquí, Madrid, entre tranvías
Y reflejos, un hombre: un hombre solo.

-Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto-.

Un hombre con un año para nada
Delante de un hastío para todo.

Ángel González.

* * *

Aquí, Barcelona, enero
de dos mil ocho: un hombre en todos.

Introduction to poetry

Lo prometido es deuda. Hoy, uno en inglés:

I ask them to take a poem
and hold it up to the light
like a color slide

or press an ear against its hive.

I say drop a mouse into a poem
and watch him probe his way out,

or walk inside the poem's room
and feel the walls for a light switch.

I want them to waterski
across the surface of a poem
waving at the author's name on the shore.

But all they want to do
is tie the poem to a chair with rope
and torture a confession out of it.

They begin beating it with a hose
to find out what it really means.

Billy Collins.

Billy Collins

Ayer lo descubrí. Me atraparon su sencillez y el título del libro: Lo malo de la poesía y otros poemas. Ahora acabo de leer que ha vendido 40.000 libros, y la verdad es que no me extraña...

Tengo cuatro poemas que me encantaría poneros. Mejor dosificarlos, ¿no? Os dejo con el poema que abre el libro:

Me pregunto cómo te vas a sentir
cuando averigües
que escribí yo esto y no tú,

que fui yo el que se levantó pronto
para sentarse en la cocina
y mencionar con un bolígrafo

las ventanas empapadas de lluvia,
el papel pintado con un dibujo de hiedra,
y el pez de colores dando vueltas en la pecera.

Venga, date la vuelta,
muérdete el labio y arranca la hoja,
pero, escucha –era tan sólo una cuestión de tiempo

antes de que uno de nosotros casualmente
percibiera las velas sin encender
y el reloj murmurando en la pared.

Encima, nada ocurrió esa mañana–
una canción en la radio,
el silbido de un coche que pasaba por la carretera–

y yo sólo pensando
en el salero y el pimentero
que estaban colocados juntos en un mantel individual.

Me preguntaba si se habían hecho amigos
después de todos estos años
o si aún eran desconocidos el uno para el otro

como tú y yo
que nos las arreglamos para ser conocidos y desconocidos
al mismo tiempo–

yo en esta mesa con peras en un frutero,
tú apoyándote por ahí en el quicio de una puerta
cerca de unas hortensias azules, leyendo esto.


Es que uno no puede pretender empezar un libro de esta manera y no vender 40.000 copias...

Más poesía del mundo

No sabía nada de este poeta rumano, pero he leído esto y me ha encantado. Ahí va:


QUINTA ELEGÍA

No me enfadé jamás con las manzanas

Porque fueran manzanas, ni con las hojas porque fueran

hojas,

Ni con la sombra porque fuera sombra, ni con los pájaros

porque

Fueran pájaros.

Pero manzanas, hojas, sombras, pájaros

Se enfadaron de pronto conmigo.

Heme conducido ante el tribunal de las hojas,

Ante el tribunal de las sombras, de las manzanas, de los

pájaros,

Tribunales redondos, tribunales aéreos

Tribunales tenues, refrescantes.

Heme condenado por el no saber,

Por el tedio, por la intranquilidad,

Por la inmovilidad..

Sentencias redactadas en el idioma de las pepitas.

Actas de acusación selladas

Con vísceras de pájaro,

Refrescantes penitencias grises decididas para mí.

Estoy de pie, con la cabeza descubierta,

Trato de descifrar lo que se merece

Mi ignorancia...

Y no puedo, no puedo descifrar

Nada,

Y este estado de espíritu, él mismo

Se enfada conmigo

Y me condena, indescifrable,

A una perpetua espera,

A una concentración de los significados en sí mismos,

Hasta que adopte la forma de las manzanas, de las hojas,

De las sombras,

De los pájaros.

Un poco de poesía

El Ciudadano desconocido de W H Auden

La Oficina de estadística lo consideró alguien contra quien no había quejas oficiales,

y todos los informes sobre su conducta coincidenen que era un santo, en el sentido moderno de esa vieja palabra,

porque todo lo que hizo fue en servicio de la Gran Comunidad

Salvo durante la guerra y hasta el día en que se jubiló ,

trabajó en una fábrica y nunca lo echaron,

sino que satisfizo a sus patronos, Fudge Motors Inc.

No era un esquirol ni tenía ideas raras, pues su sindicato nos informa de que pagaba su cuota(nuestro informe asegura que su sindicato no era peligroso)

y nuestros psicólogos sociales han descubierto que caía bien a sus compañeros y le gustaba tomar alguna copa.

En prensa están seguros de que compraba el periódico a diario y sus reacciones ante los anuncios eran del todo normales.

Las pólizas a su nombre demuestran que estaba totalmente asegurado,

y su cartilla muestra que solo visitó un hospital y salió curado.

Tanto Investigaciones de Producción como Nivel deVida declaran que era muy receptivo a las ventajas del Pago a Plazos,

y tenía todo lo que necesitaba el Hombre Moderno,un tocadiscos, una radio, un coche y una nevera.

Nuestros Investigadores de la Opinión Pública están contentos de que tuviera las opiniones adecuadas a cada época del año;

cuando había paz, quería la paz, si había guerra,iba.

Estaba casado y añadió cinco hijos a la población,el número correcto para su generación, según nuestro eugenista,

y nuestros maestros informan de que nunca interfirió con su educación.

¿Era libre?¿Era feliz? La pregunta es absurda:si algo hubiese ido mal, nos habríamos enterado.

A algunos les gusta la poesía

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.

Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.

La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una insegura respuesta
se ha dado a esa pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.

WISLAWA SZYMBORSKA
(Traducción de Gerardo Beltrán, David A. Carrión Sánchez y Abel A. Murcia Soriano).


Me encanta la sopa de fideos, la vieja bufanda, los cumplidos y, cómo no, la poesía.

=)

LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

WISLAWA SZYMBORSKA

(Versión de Abel A. Murcia)


Es genial, genial, genial, genial...

EL VIAJE DEFINITIVO

…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.


Juan Ramón Jiménez.

Más sobre Wislawa

ESCRIBIENDO EL CURRÍCULUM

¿Qué hay que hacer?
Presentar una instancia y adjuntar el curriculum.

Sea cual fuere el tiempo de una vida
el curriculum debe ser breve.

Se ruega ser conciso y seleccionar los datos,
convertir paisajes en direcciones
y recuerdos confusos en fechas concretas.

De todos los amores basta con el conyugal,
los hijos: sólo los nacidos.

Importa quién te conoce, no a quiénes conozcas.
Viajes, sólo al extranjero.
Militancia en qué, pero no por qué.
Condecoraciones sin mencionar a qué méritos.

Escribe como si jamás hubieras dialogado contigo mismo
y hubieras impuesto entre tú y tú la debida distancia.

Deja en blanco perros, gatos y pájaros,
bagatelas cargadas de recuerdos, amigos y sueños.

Importa el precio, no el valor.
Interesa el título, no el contenido.
El número del calzado, no hacia dónde va
quien se supone que eres.

Adjuntar una fotografía con la oreja visible:
lo que cuenta es su forma, no lo que oye.
¿Qué oye?
El fragor de las trituradoras de papel.

Wislawa Szymborska