Hastío.
Han dado las siete.
¿Un poco más de vino?
Te toca tirar.
Hace frío, hoy...
¿Me das un cigarrillo?
Ya va siendo hora de volver...
Un momento, hacemos la última partida.
Bueno, pero luego nos vamos.
¿Otra copa?
*
El entorno se desdibuja, sus mismos cuerpos se desdibujan... Ya nada importa, ya nada tiene sentido. Entre las cartas y las copas de vino va pasando el tiempo. Así no hay que pensar. Así no hay que sentir. Así no hay que hacer nada. Jugar, la mirada fija en las cartas. Y beber un poco más... Y dejar que pasen las horas, que pasen los días, que pase la vida. Para no hacer nada más. Para olvidar lo que no ha sucedido, lo que está por suceder, lo que nunca sucederá.
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